O Sinteco

Então um dia ela se apaixonou e sua tinta verde fluiu pelo piso da sala recém pintada, recém encerada. Seu sangue correu e ela podia ver como entrava pelos vincos da madeira nobre de sua sala de estar. O sinteco, ainda com cheiro forte, invadia suas narinas e lhe causava um torpor, um riso fácil de droga barata, um amortecimento que a deixava cair lá, no meio do pântano, sem reação. A tinta verde cobria o sangue e ela achou engraçado aquele líquido que não era dela, mas saia de seu corpo. Será que era dela? Que dor é essa? Verde... e ela já estava drogada, de dor, de amor, de sinteco, e o sangue que ia escorrendo no chão caríssimo...

Por Nathalia Lorda